Se l'acqua lava ciò che penso,
forse un iris nasce tra quel fango, dopo.
Chiara la notte senza sangue e corpo, a volte
è la mia mano,
pesante lama che ti (of)fende mio amato Sempre.
Ma non c'è occhio cieco tra le ciglia del grano morto,
l'onda ferrosa della vita attanaglia la lingua
ed io lo so che tutto è.
Da quassù le orme dell'invisibile
sono mie,
stelle laconiche di tempo,
abbottonate tutte sulle maniche.
Spilli che reggono il gioco
della prossima estate.

Sempre buio nella stanza.
Parlava l’incubo di flebili esistenze.
Rauche parole munte
ad un mondo  dove buio divora luce,
oscuro ventre dell’universo
popolato da stirpi celesti
ignote all’amore.
Sembrava svanire la follia superba
nei giorni che si consumavano d’angoscia.
Sbiadivano le mie forme
disciolte nei sussurri.
Sapevo la mia fine
e allucinata conoscenza fu visione.